не можу нічого слухати в навушниках,
бо боюсь не почути тривогу.

Безумно устала.
От этого "достигаторства". От незаконченных дел, грузом висящих надо мной. Хотя большая часть из них – это то, чего я хотела.
Мне всё сложнее быть "здесь и сейчас", в голове постоянные мысли о том, что нужно сделать, а фоном – ноющая тревога. Прибавим неопределенности на работе и отсутствие отпуска в течение года.
С трудом, с депрессиями и выгораниями, я держалась. Вся эта безумная работа целыми днями, скандалы и риски, вместе с попытками спасти рушащиеся отношения. Нехватка денег. Ремонт. Увольнение, новая работа, адаптация. Переезд. Опять спасать отношения. Вывозить сложности с мамой. Учеба, сессии. Я не могу быть слабой.
Это жизнь. Но сейчас я хочу хотя бы немного пожалеть себя. Впереди еще столько дел, но именно сейчас у меня нет сил, как будто я исчерпала все ресурсы. Нужно поднапрячься, и будет отдых. Но сейчас я не могу сдвинуться с места.
Надеюсь, это скоро пройдет.

блин, все таки Кайло Рен ахуенный.

или это все Адам Драйвер.

очень люблю "Патерсона". скорее всего я не догоняю глубинного смысла Джармуша, как всегда, но каждый раз, когда смотрю этот фильм, хочется обнимать Патерсона.
все так тщательно, уютно и трогательно.

В понедельник ты нервозно вскакиваешь с кровати с надеждой, ярче, чем октябрьское солнце. Слушаешь The Smits, завтракаешь белым шоколадом, лениво переделываешь все дела, чтобы потом на славу и без угрызений совести поужинать белым полусладким и активно социализироваться в обществе.
По вторникам твердо решаешь остаться в постели с подборкой старых голливудских фильмов и сотней недописанных текстов. И может твоё "твердо" в постели бы и осталось, но ноги уже в джинсах, а джинсы пачкаются об кокосовое мороженое где-нибудь на другом конце до родного маленькой страны.
В среду приходит истина и благодарность за все цветы и шишки, а в четверг уходит все то, что раньше было или казалось важным, не сказав ни "прощай", ни "до встречи".
По пятницам вселенная сталкивает двух людей и с упоением смотрит, как один отделывается царапинами, а другой - разбивается насмерть.
В полдень субботы все оковы прошлого стираются в порошок, чтобы вечером раствориться в звёздной пыли - окончательно, бесповоротно и очень далеко от Земли.
В воскресенье кто-то напивается, кто-то влюбляется, кто-то вешается, а кто-то торжественно заваливается спать, не почистив зубы.
Изо дня в день, из недели в неделю, из года в год - это ужасно смешно, это очень больно, это безумно красиво. И вот ты, прочувствовав на миг все это безобразие, как ни в чем не бывало продолжаешь жить дальше, любя и жизнь, и это самое дальше. Смеёшься по понедельникам, куришь по пятницам, просыпаешь на работу, танцуешь под дедовские песни и круглосуточно ешь клубнику.
Повторяюсь:
Я чертовски люблю жизнь.
А ты?

Ещё пару лет назад мне казалось, что писать о любви - вульгарщина и что уж я-то точно таким бредом заниматься не буду. А сейчас только о ней и пишется.
Любовь - это то, что даёт тебе надежду (пошло, громко, банально, пускай!), когда тоска выворачивает наизнанку, комкает в руках, как учитель - работу двоечника, и, вместо того, чтобы с презрением отбросить в сторону, кладет в нагрудный карман Темноте - темнице, которая совершенно не пропускает свет. Понимаешь, да? Я не пытаюсь дефинировать любовь (не получится), я лишь говорю, что ее можно сравнить с лекарством, или с рассветом, или с пощечиной для потерявшего сознание, если она - любовь, в своём чистом, не изуродованном страданиями виде. Когда ты разбит и покалечен, греешь дыханием пальцы рук, забившись в угол темного кармана, любовь - это тёплые ладони, которые бережно и аккуратно пытаются вытащить тебя наружу; изуродованная любовь - это то, из-за чего ты порой оказываешься в этом богом забытом кармане.
Мои глаза слишком часто привыкали к удушающей тьме, ну и пускай. Пускай это случится ещё не раз, ведь только в такие секунды, часы и кварталы волна нежности и благодарности к долгожданным ладоням сбивает с ног, накрывает до кончиков пальцев и разносит тепло по венам.
Когда друг пишет "скучаю" трижды - для верности. Когда в пол двенадцатого ночи рвут любимую сирень и крадут пионы, игнорируя камеры. Когда твои тексты аккуратно переписывают в тетрадь, а на стихи подбирают аккорды. Когда приносят не одну шоколадку, а несколько, ведь "ну ты же любишь". Когда скорее в лепешку расшибутся, чем позволят тебе проводить день рождения в одиночестве.
Любовь - это то, что даёт надежду на лучший день, когда кажется, что ни в каких днях ты уже не нуждаешься. Это то, что заставляет тебя задуматься и засомневаться в существовании пресловутой тьмы, ведь как, как с такими людьми вообще можно забыть о своём безграничном счастии и пожаловаться на жизнь.
У меня огого какие люди. Здесь тебе и писатели, и медики, и режиссеры, и бизнесвумены, но все это неважно, верно?
Ещё пару лет назад я думала, что писать о любви - вульгарщина и, возможно, была права. Но, знаешь, мне все равно. Меня уже сбило с ног.