Мне определенно не помешало бы быть внимательнее к окружающему миру, а не только к своему внутреннему состоянию. Каждый раз, когда у меня появляется идея что-то записать, я обрываю себя, аргументируя это заурядностью мысли, ведь все давно уже было написано задолго до меня и дублировалось из поколения в поколение, извечные темы, которые, как казалось бы, никогда не утратят своей актуальности.
Мне хочется писать простыми, убедительными словами, обо всем, что происходит вокруг и внутри меня, но я не нахожу таких слов, в очередной раз упираясь в стену из бессилия и чувства собственной бесполезности. И все бы ничего, если бы это была одна стена, но в действительности это комната, сотканная из тщедушных убеждений и страха, комната, в которую я загнала себя сама и из которой нет выхода.

У меня такое чувство, будто я не принадлежу сама себе.
Между мной летней и мной сегодняшней лежит огромная пропасть. Пропасть, которая разделяет двух разных, непохожих друг на друга, но все же являющимися вариациями меня людей.
Сезоны сменяют друг друга, месяцы слишком быстро проносятся мимо и в нашем марте выпало много снега. Жалкая и неудачная попытка отмотать время назад в моем восприятии.
Я не застряла в каком-то временном отрезке, нет. На картине моей жизни меня нет и вовсе. Все поддельное и ненастоящее, выцвевшие и поблеклые краски слазят с полотна, обнажая грязный холст. Некуда двигаться, ты погряз в окружающей действительности, вязкой, как кисель, тошнотворно-приторной, что нечем дышать. Это и есть реальность?